2017 postales del Ark # 02: "Alerta en la nebulosa"

Fue un error el no haber impedido la salida de mis compañeros, y dejarme arrullar por el canto de los pájaros sobre la fuente. Estuve inmerso en estúpidas conjeturas que me hicieron dudar sobre si partiría con ellos, o restaría en pista, sentado bajo el alero retorcido que nos protege del sol, esperando partir en la próxima misión: ni una cosa, ni la otra.

 Fue una verdadera fortuna llegar vivo al aeródromo, y si una ráfaga cortó el sistema hidráulico que movía el tren de aterrizaje, no me tocó y es así que llegué vivo a la base, luego el aterrizaje forzoso derivó en las lesiones que me tienen postrado en la cama...

 Pero en el sueño (porque mi conflicto lo genera un sueño), yo no volaba con ellos, mis compañeros, o sí lo hacía, pero desde otro lugar porque era ave, y en mi vuelo los alcanzaba y cruzaba... Pero yo venía de lejos, y en mi viaje crucé aquel enjambre de cazas, pesadamente cargados de depósitos lanzarles e imponentemente formados en escalones desde los 9000 metros. Escoltaban una formación de aparatos muy grandes, pero no era su misión principal: habían descrito un enorme semicírculo, desviándose junto a la formación de lentos bombarderos o aviones de transporte. Entonces me adelanté y pude contactarme con mi formación de cazas, pero de poco sirvió mi inadvertida presencia ante el enemigo si no podía hacerle saber a mis compañeros del peligro... y apareció el enjambre, y por más agilidad y picada que se practicase, siempre un enemigo a las seis horas echaba por tierra las posibilidades de un combate parejo... y si se lograron derribar contrincantes, fue al precio de la entera desaparición del escuadrón.

Ahora, con el lejano canto de los pájaros opacados por la fuente ensordecedora, intento acercarme a ellos, sí, desde aquí, cerrando los ojos y apretando los puños, para que llegue a ellos mi alerta, y si esta así no lo hace y tampoco es verdadera, me ayude a despertar de esta pesadilla, en la que ya ni pretendo volar, porque ni siquiera siento las piernas.

RV 2017

2017 Postales del Ark # 01: "Arkal Trémolo"

 Adentrándose entre la espuma y cúspides de agua helada, entre reflejos sinuosos a la espera de golpes de luz que desde las nubes partan la imagen, el Trémolo corta los mares dejando atrás el silencio. Alguien lo tripula y pocos creen en quienes los han visto, tampoco nadie ha tenido un acercamiento menor a las cuarenta millas, es solo un viajero que a esta altura podría entenderse un pájaro en vuelo rasante y sin destino. Las tormentas y noches infernales le han dejado paso ignorándole, a la espera de otros navíos a los que puedan infundir terror o mandar a pique sin piedad, pero al Trémolo se le considera parte de los océanos, un desprendimiento accidental de alguna ola suspendida en el tiempo y varada en la memoria de quienes navegando fueron interceptados por la masa cristalina que desgarró el cielo en el horizonte. Simplemente me agito al saberlo navegando, escorado por vientos terribles que sumergen vergas al acostarlo con brutal violencia... El mar, las aguas no están empeñadas en hacerse de él ni acunarlo entre corales o piedras abismales, no hay intención de dormirlo en el fondo de arena para ser abrazado por plantas ni ser morada de monstruos temerosos de la luz. Lo pienso y también lo sueño. En el ejercicio de invocarlo, me encuentro sobre su cubierta y la similitud entre las tareas del marinero y el camino que recorro para viajar en él me impregnan de su verdadera travesía: la de ignorar un destino. Han pasado más de cien años desde que se perdió rastro del Trémolo, y son solo minutos los que sentencian su avistamiento.  Si por algún motivo verdaderamente increíble pudiese verlo entrar en una bahía, sumiso escudriñando un tímido lugar en un puerto, entonces del mar habré perdido todo significado, y más que correr al muelle donde percibir sus cicatrices o señalar rostros de hombres con mirada de pez, estaré corriendo por túneles de agua para despertar de la más triste pesadilla.

RV 2017